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Estoy escribiendo un cuento que se ha ganado por derecho propio la gran mayoría de mis ratos libres. Trata sobre muchas cosas que me interesan. Es el cuento que me gustaría leer. Trata, entre otras cosas, sobre la ambición, el conocimiento, los libros, la búsqueda, el libre albedrío, el destino, el castigo y redención, la naturaleza humana, el sadismo y violencia, el cuerpo como un libro de nuestra vida. Son muchas tangentes y no sé si lograré darle la forma adecuada, pero lo estoy intentando. No quiero que quede como un cuento pretencioso, sino como una fábula casi infantil que puede ser interpretada a diferentes niveles. Sé que suena pedante y puede que lo sea, pero ese es el cuento que quiero escribir. Y creo ir bien encaminado. Lamentablemente no tengo la cantidad de horas necesarias para lograrlo: el cuento tiene vida propia. Siempre he escuchado decir a los escritores que las historias nunca terminan siendo lo que en un comienzo se plantearon, sino que, crecen y mutan hasta terminar siendo algo totalmente diferente. En el caso de mi cuento algo similar ha sucedido. Empecé rumiando un par de ideas para una historia de máximo cuatro o cinco páginas, pero la realidad es que los personajes han crecido y generado matices que no tenía contemplado; las ideas se concretan frente al monitor sin que pueda encausarlas en la dirección que yo quiero, pero terminan siendo correctas dentro de su lógica. Recién ahora, luego de cincuenta días, están llegando al punto que tenía previsto como el inicio de la historia. Eso me sorprende.

Acá les dejo el primer texto escrito para que lo lean. Puede que cambie o se suprima de aquí al final de la historia; no lo sé. Más adelante lo veremos.


No sé muy bien como parte esta historia, pero convengamos que comenzó a tejerse 27 años atrás. Por ese entonces, él tenía 13 años y eran un joven silencioso, de mirada profunda y voz gruesa. Su piel era pálida, amarillenta casi, con el pelo de un color castaño sucio pegado a su mofletuda cara. De frente pequeña y mentón hundido. Sus brazos y piernas eran demasiado delgadas para su abultado abdomen. Eso le molestaba, sobre todo su mentón, que le deba al conjunto de su rostro un aspecto tímido, casi afeminado. Y él no lo era. ¡Oh, no, no lo era! Lo sabía con una certeza absoluta. Aunque todos opinasen diferente.

Les demostraría que estaban equivocados.

Así comenzó su búsqueda.


Ese es el punto de partida del cuento.


Por otra parte, en mi trabajo me ha ido como las pelotas. He hecho mi máximo esfuerzo en lograr todos los objetivos propuestos y la realidad a sido nefasta: mi estabilidad laboral está peligrando. Trabajo a toda máquina dando todo de mí y los resultados son pencas. Al menos, si me despiden, estaré con la conciencia tranquila de haber hecho todo cuanto pude. Me iría con la frente en alto. Pero no me echaré a morir sino hasta que tenga el sobre azul frente a mí y deba comenzar de cero en otro lugar.

Mientras tanto, escribo he investigo para mi cuento y, además, estamos junto a unos amigos preparando un cortometraje. Cada uno tiene sus preferencias e ideas muy diferentes entre sí, pero estamos enfocados en divertirnos y dar lo mejor de nuestras fortalezas por un fin en común: contar una buena historia. Aunque no sé si el apelativo de “historia” sea la mejor forma de describirla. Trataremos de sugerir más que de explicar. Más cercanos a Lynch que a Spilberg, si me entienden.

En un lado más frívolo les cuento que estoy en una especie de competencia con Camila en quien de los dos baja más de peso. De mis cetáceos ochenta y dos kilos he bajado dos durante diecisiete días. Un buen número para alguien como yo que prefiere los placeres culinarios antes que tener un físico espartano.

Eso es todo hasta el momento. Cualquier novedad importante, se las haré saber.

Saludos.